A Detetive

Isabela havia acabado de sentar em sua cadeira giratória no escritório onde trabalhava, ainda segurava a caneca de café, quando o interfone tocou às oito em ponto. Ali trabalhava apenas ela e o pai, eram detetives particulares, seu pai era policial aposentado, ela policial desligada da corporação após um escândalo sexual que abalou a pequena cidade de onde vinham.

Ouviu a porta externa abrindo e seu pai conversando com algumas mulheres, em menos de quarenta segundos sua porta se abriu, e a cabeça de seu pai apareceu, meio constrangido.

— Filha, acho que esse caso é para você.

— Peça para entrar. — A morena deu um longo gole no café, limpou a garganta, e fez um coque rápido.

Duas mulheres na casa dos quarenta e tantos anos entraram em sua sala, já foram logo se sentando e pareciam inquietas.

— Você é a tal detetive particular, que encontra as pessoas, igual naqueles filmes de Hollywood? — Perguntou a mulher que parecia mais nervosa.

— Também prestamos esse serviço. Qual seu nome?

— É Mariam, vai desculpando a falta de jeito, moça, é que a gente só via essas coisas em filmes, né Rania? 

— Detetiva, você consegue achar alguém apenas pela descrição física e sotaque do interior paulista? — Perguntou Rania.

— E uma tatuagem de florzinha no pulso. — Completou Mariam.

— Florzinha?

— Acho que eram orquídeas. E também tinha uma rosa negra tatuada na… — Mariam ficou sem jeito. — Disgrama, como vou falar isso sem parecer uma tarada? Ela tem uma rosa tatuada acima do xibiu.

Isabela segurou a risada como pode, precisava ser profissional, mas quase cuspiu o café que bebia.

— Vocês não tem um nome? Um número de telefone?

— Não sei não, moça.

— Mulher, você se deita com a dita cuja e nem pergunta o nome? — Rania recriminava a amiga. — Tá pior que rapariga! 

— Vai me humilhar na frente da dona sherlock? Sério Rania? 

— Ok, me diga como a conheceu, não precisa se envergonhar de nada, pode entrar em detalhes, se achar necessário. — Isabela se ajeitou na cadeira e abriu seu bloco de anotações.

— Olha, eu sou mulher direita, viu? Hetero e mãe. Já vamos começar por aí pra não pensar safadeza de minha pessoa. A senhora já levou corno?

— Se eu já fui traída? Já. Continue, por gentileza.

— Meu marido me enfiou um par de galha tão grande que quase nem passei nessa porta aqui hoje, então eu e Rania saímos ontem para afogar as mágoas nessas baladas de jovens que fumam pendrive, viemos aqui para São Paulo, nós somos de Minas. A gente queria se enturmar, dar uma relaxada, daí enfiamos cachaça pra dentro a noite toda, entortamos o caneco! Pra abreviar a história, só sei que dancei que uma beleza com uma moça linda, que me chamava de gostosa e tudo, as cachaças deram um revertério aqui dentro das tripas e fiquei meio doida, quando vi tava me atracando com aquele pedaço de mau caminho.

— E?

— Acordei hoje num motel, com um bilhete de despedida dela.

— Ela lhe furtou o que?

— Só meu coração mesmo, dona sherlock.

— E o que vocês querem então?

— Que encontre ela, porque a noite foi danada de boa e preciso ver essa mulher linda de novo.

Novamente Isabela se via segurando para não rir, mas agora compreendia a consumição da mulher a sua frente.

— Então você não tem um nome, apelido, nada?

— Nadinha, na hora do vamovê eu chamava de mulher gato mesmo.

— Mulher gato?

— Ela tava vestida de mulher gato lá na balada, com máscara e tudo.

— Ok, me passe o nome da boate e o nome do motel, vou visitar esses lugares, me passe também a melhor descrição física possível.

— Pode deixar, passo tudim.

Isabela começou pelo motel, sabia que seria difícil arrancar qualquer tipo de informação num lugar desses, seria mais fácil conseguir fazer um padre quebrar o segredo de uma confissão do que fazer funcionários de motel falar sobre clientes.

No início da noite foi até a boate, queria falar com os funcionários antes do estabelecimento abrir. Após conversar com algumas pessoas, finalmente uma atendente do bar disse conhecer a mulher negra com máscara de mulher gato, e possuía a informação que ela precisava: seu nome era Zoe.

— De onde você a conhece?

— Você não vai querer se meter nisso. — Respondeu a bartender enquanto enxugava copos.

— Como assim?

— Você viu a tatuagem que ela tem no pulso?

— Orquídeas?

— Ela é uma das garotas do Marechal.

— Quem é Marechal?

— É o cara que comanda as paradas no interior, se eu fosse você não mexia com as garotas dele.

— Em qual cidade posso encontrar as garotas do Marechal?

— Ribeirão Preto, ele mora lá.

— Você sabe o sobrenome da Zoe?

— Não, só sei que ela tem uma moto esportiva.

Já de volta ao escritório, Isabela conseguiu mais informações sobre o Marechal com o pai dela, inclusive o possível endereço da chácara onde ele morava.

— Mariam, tenho novidades, estou indo para Ribeirão Preto, quer me acompanhar? — Isabela fez o convite por telefone ainda naquela noite.

— Só se for agora!

Rania ficou no hotel, detetive e amante abandonada partiram de carro para Ribeirão Preto, numa viagem de mais de três horas. 

— Então essa Zoe é mulher de traficante?

— Algo assim. 

— Eita diacho! No que fui me meter!

— Olha, estamos a poucos minutos da chácara, você vai ficar no carro, eu vou bater na porta e perguntar por ela, ok?

— Não senhora, entramos nessa juntas, não foi? 

Era quase meia-noite quando as duas mulheres subiram alguns degraus e bateram na porta daquela chácara pouco iluminada, só se ouvia cachorros latindo e mais nada. Insistiram mais alguns minutos e viram uma luz se acendendo numa casa aos fundos, parecia ser uma casa de visitas, ou casa do caseiro.

Isabela a chamou com um gesto, seguiram em silêncio até os fundos, viram uma moto esportiva estacionada, circulavam com passos lentos a casa quando ouviram tiros sendo disparados.

— Jesus Amado! Tão atirando! — Desesperou-se Mariam.

Isabela sacou uma pistola do cós da calça, nas costas.

 

— Creundespai, você tá armada, criatura??