Casa da Família Moraes — Ipiranga, 16h15

O silêncio na casa térrea era uma raridade sufocante.

Ana Paula tinha levado Isadora ao posto de saúde para tomar vacina, e Carlos só voltaria do bico na obra depois do anoitecer.

Valentina estava sentada na mesa da cozinha, cercada por apostilas do terceiro ano. A caneta esferográfica barata com a tampa mastigada repousava inerte sobre o caderno de História. A cabeça não conseguia reter uma única linha. A lembrança do carro escuro na saída da escola ainda a assombrava, misturando-se à dor humilhante do abandono.

O som agudo de uma buzina quebrou o silêncio da rua. Em seguida, duas palmas fortes ecoaram na frente do portão de ferro enferrujado.

Valentina piscou, despertando do transe. Arrastou os chinelos pelo piso de ardósia da sala e espiou pela fresta do muro. Um motoboy de capacete escuro, montado numa moto desgastada, segurava um envelope pardo pequeno.

— Entrega pra Valentina Moraes! — A voz dele saiu abafada pelo acrílico.

A garota franziu a testa. Abriu o portão de chapa de aço apenas o suficiente para passar a mão. Assinou uma prancheta amassada sem fazer perguntas, pegou o pacote e trancou o cadeado assim que a moto arrancou, sumindo na ladeira.

Caminhou de volta para a cozinha, girando o envelope nas mãos.

Não havia remetente. Apenas o nome dela impresso numa etiqueta adesiva branca. O papel pardo era forrado com plástico bolha por dentro. Um pacote pequeno. Leve, mas com um volume rígido no centro.

Valentina sentou à mesa. A respiração acelerou sem motivo lógico. Com os dedos trêmulos, rasgou a ponta do papel e virou o conteúdo sobre a toalha de plástico.

O objeto deslizou e bateu na mesa com um clique metálico.

Era um estojo fino de veludo preto.

O coração de Valentina parou.

A cautela sumiu. Ela puxou a tampa do estojo. Repousando sobre o forro claro, havia uma caneta executiva. Metal escovado, pesada, com detalhes em prata. Exatamente igual à que Verena havia ganhando da deputada, meses atrás, quando sua vida virou de cabeça para baixo.

O ar desapareceu dos pulmões da garota.

As lágrimas, represadas por dias de vergonha e medo, finalmente transbordaram. Desceram quentes e silenciosas pelo rosto pálido.

Valentina tocou o metal frio da caneta com a ponta dos dedos.

Ela não me esqueceu. A rejeição imaginária desmoronou como um castelo de areia. O silêncio repentino de Verena, a humilhação no carro com Silvia no viva-voz... tudo foi engolido pela certeza avassaladora de que a deputada ainda pensava nela. Em sua cabeça, aquele não era um pacote anônimo. Era um pedido de desculpas. Uma promessa silenciosa de que, apesar da esposa perfeita e do cargo no Planalto, Verena Castilho ainda pertencia a ela.

O peso da culpa religiosa e o senso de autopreservação desapareceram, varridos por um alívio doentio.

Num impulso febril, Valentina pegou o celular com a tela trincada. Abriu o chat que vinha encarando como um cemitério nos últimos dias. Os dedos tremiam tanto que ela errou as letras duas vezes antes de conseguir digitar. A barreira do medo não existia mais.

“Chegou. Obrigada por não esquecer de mim. Eu sinto tanto a sua falta.”

Apertou enviar.

Um tique cinza. Dois tiques cinzas.

Valentina bloqueou a tela e abraçou o estojo de veludo contra o peito, fechando os olhos, chorando de alívio no silêncio da cozinha simples. Ela se sentia amada. Escolhida. E não fazia ideia de que acabara de puxar o pino de uma granada.

Assembleia Legislativa de São Paulo — Gabinete de Verena Castilho, 16h32

O silêncio no gabinete era quebrado apenas pelo som áspero dos dedos de Rafaela esmurrando o teclado do laptop.

A assessora estava sentada na ponta da mesa, os olhos cravados nas planilhas criptografadas. O cerco do dossiê parecia um labirinto sem saída. Verena estava de pé perto do frigobar, de costas para a amiga. A mão esquerda massageava a têmpora latejante. A direita, enfaixada, repousava sobre o mármore frio.

O celular de Verena, esquecido sobre a mesa de centro de vidro, vibrou. Um zumbido curto. A tela acendeu. A parlamentar virou o rosto com lentidão, a exaustão pesando nos ombros. Deu dois passos e pegou o aparelho.

A notificação brilhava na tela de bloqueio. O nome Valentina atravessou a retina de Verena como uma agulha. Ela não havia mandado nada. Nem um ponto final. Havia cortado o contato com a força de quem amputa o próprio braço. O polegar trêmulo tocou a tela, expandindo a mensagem.

“Chegou. Obrigada por não esquecer de mim. Eu sinto tanto a sua falta.”

O sangue de Verena congelou nas veias. O oxigênio sumiu do gabinete. A bile subiu à garganta, ácida e violenta. Suas pernas cederam uma fração de polegada, o joelho esbarrando no vidro da mesa com um baque surdo.

O barulho do teclado parou.

Rafaela ergueu os olhos da tela. Viu a postura travada da deputada e caminhou rápido até a amiga. Sem pedir licença, arrancou o celular da mão frouxa de Verena.

Os olhos cínicos da assessora desceram para a tela iluminada. Ela leu a mensagem. Uma vez. Duas vezes. O maxilar de Rafaela travou. A preocupação evaporou, substituída instantaneamente por uma fúria ácida e incrédula.

— Você é inacreditável, Verena. — Rafaela rosnou, jogando o aparelho na mesa de vidro com um estalo violento. — Eu te dou uma ordem expressa de manhã pra cortar a porr* do contato. Eu te aviso que a menina é um alvo. E o que você faz? Manda um presentinho romântico no meio da tarde?!

Verena continuou paralisada, os olhos arregalados cravados no aparelho apagado.

— Responde, caralh*! — Rafaela avançou um passo, apontando o dedo na cara da deputada. — Você quer foder a gente de propósito? Quer acabar na cadeia por causa de um capricho com uma adolescente?!

A acusação bateu no rosto de Verena e estilhaçou a paralisia. O pânico puro se misturou a uma raiva visceral.

— Desde quando você ficou tão burra, Rafaela?! — Verena explodiu. O grito rasgou o gabinete, gutural e desesperado. Ela empurrou a mão da assessora para longe. — Eu não mandei nada! Eu não liguei, eu não escrevi, eu não mandei porr* nenhuma pra ela!

Rafaela recuou meio passo, o cenho franzido numa máscara de ceticismo puro.

— Ah, claro. O presente se materializou na casa dela por milagre. Para de mentir pra mim, Verena! Assume a merd* que você...

— Olha pra minha cara! — Verena avançou, agarrando os ombros de Rafaela com as duas mãos, a direita enfaixada apertando o tecido do blazer da amiga com uma força descomunal.

Rafaela parou.

As palavras da assessora morreram na garganta. Ela olhou para o rosto da mulher a sua frente. A raposa política não estava ali. A mulher arrogante e calculista tinha sumido. O que restava era uma pessoa em choque profundo, pálida como cera, tremendo da cabeça aos pés. Havia terror real nas pupilas dilatadas de Verena.

O ceticismo de Rafaela rachou. A mente conectou as peças no escuro, e a verdade despencou sobre ela como uma bigorna.

— Puta que pariu... — Rafaela sussurrou. A cor fugiu do seu próprio rosto. Ela olhou para a mesa, para o celular, e de volta para Verena. — Não foi você.

— Alguém foi até lá. — A voz de Verena saiu esganiçada, quebrando no final. Ela soltou os ombros da amiga, as mãos caindo inertes ao lado do corpo. — Alguém parou na porta da casa dela. Entregou um pacote nas mãos dela e fez ela achar que era meu.

O silêncio que se seguiu foi asfixiante. A gravidade da situação esmagou o gabinete.

— Eu preciso ir até lá. — O instinto primitivo assumiu o controle. Verena recuou um passo, tropeçando no próprio pé, ofegante. — Eu preciso tirar a Valentina daquela casa, eu preciso...

— Não! — Rafaela agarrou o pulso esquerdo da deputada com brutalidade. A assessora já estava em modo de guerra. — Seja lá quem for que tá operando isso, não tá pra brincadeira. É exatamente isso que eles querem. Querem você desesperada, correndo pro Ipiranga, confirmando o seu ponto fraco. Se você aparecer lá, eles detonam a bomba. 

— Eu não posso deixar ela lá sozinha achando que o pacote é meu! — Verena rebateu, a angústia rasgando a garganta. — Eles podem voltar!

— Se eles quisessem entrar, já tinham entrado. Eles são profissionais, Verena. Tão jogando xadrez. E acabaram de te dar um xeque. — Rafaela soltou o pulso de Verena, o olhar cravado no dela, implacável.

— A gente espera. — A assessora repetiu, a voz carregada de pragmatismo. — Não vamos fazer nenhum movimento brusco.

Mas a ordem soou distante, como se viesse do fundo de um aquário. Os olhos de Verena continuavam cravados no celular deitado no vidro da mesa de centro.

ALESP — Gabinete de Verena Castilho, 17h03

O silêncio do ambiente blindado era absoluto, quebrado apenas pelo ar-condicionado. No centro da mesa de vidro, o aparelho descansava como uma ogiva não detonada.

“Eu sinto tanto a sua falta.”

A frase queimava o ar. A racionalidade política de Verena exigia a inércia total. Era a única defesa plausível. Mas a mulher por baixo do terno de alfaiataria estava esfacelada. A imagem de Valentina sozinha na casa simples, abraçada a um pacote letal, implorando por afeto, estraçalhou a última barreira de autocontrole da deputada.

Se esperasse no escuro, o próximo movimento do chantagista seria fatal. Ela precisava de um rosto. De um rastro. De qualquer migalha que iluminasse a identidade de quem havia cruzado aquela linha.

Verena caminhou até a mesa. Agarrou o celular.

A respiração saía curta, rasgando a garganta seca. Os dedos longos deslizaram pela tela, abrindo o chat clandestino. O que estava prestes a fazer era abjeto. Manipularia a carência da garota, vestir a pele da amante saudosa para arrancar uma confissão sem que Valentina percebesse a teia macabra em que estava metida.

O fundo do poço moral de uma mulher encurralada.

Verena:

Eu também sinto muito a sua falta, pequena. Queria ter entregado pessoalmente.  Foi tranquilo receber? O entregador foi discreto com você?

O polegar hesitou por uma fração de segundo. E apertou o botão azul.

Verena fechou os olhos, o peso do próprio cinismo esmagando o peito. A mão direita, sob o curativo, apertava a borda da mesa até os nós dos dedos ficarem brancos. O celular vibrou. A resposta de Valentina era a prova nua e crua de uma devoção cega.

Valentina:

Foi sim. Um motoboy, não tirou nem o capacete. Ninguém em casa viu. Eu amei a caneta. Muito obrigada. Eu não paro de pensar em você.

A tela do celular apagou, deixando Verena no escuro de seus próprios pensamentos. A palavra caneta ecoava em sua mente como um alarme de incêndio. O inimigo não era um fantasma contratado por terceiros. Era uma testemunha ocular da sua intimidade.

Ela jogou o aparelho no sofá de couro e caminhou a passos rápidos até a mesa principal. O mouse de acrílico deslizou sob a mão ilesa. A luz fria do monitor de vinte e sete polegadas iluminou o rosto pálido e as olheiras fundas da deputada. Verena acessou o servidor interno da equipe de comunicação, digitando a senha com pressa.

Três cliques secos.

Pasta: Arquivos_Gabinete > Eventos_Externos > Visita_Escola_Ipiranga.

Dezenas de miniaturas carregaram na tela. Fotos em alta resolução do dia em que a ruína havia começado a ser desenhada.

Verena começou a passar as imagens. A lente do fotógrafo oficial capturara tudo. O pátio descascado, os alunos da escola pública enfileirados, o diretoria suando para se mostrar competente. E lá estava ela, sorrindo com a falsa benevolência de uma política em campanha constante.

Seta para a direita. Seta para a direita. O coração batendo na base da garganta.

A respiração de Verena travou.

A foto número quarenta e dois mostrava o momento exato. Verena levemente inclinada, o braço estendido, entregando a caneta executiva para uma Valentina tímida, que abaixava os olhos, nitidamente encantada com a proximidade da deputada.

Mas Verena não olhou para si mesma, nem para a garota. O olhar treinado varreu o fundo da imagem.

O desfoque da lente não foi suficiente para esconder quem estava a menos de três metros de distância. Encostada numa pilastra do pátio, com os braços cruzados e uma expressão de puro tédio calculista, uma mulher observava a interação.

Jéssica.

O sangue de Verena ferveu de forma instantânea. Soltou o mouse. Recostou-se devagar na cadeira de couro, os olhos escuros cravados no rosto da jurista congelado no monitor.

— Filha da puta. — A voz de Verena saiu num sussurro ríspido, rasgando o silêncio do ar-condicionado.

Passou a mão ilesa pelo rosto, uma risada seca e sem o menor traço de humor arranhando a garganta. O cinismo da situação era quase poético. Passara dias no plenário procurando atiradores de elite, enquanto o carrasco tomava café expresso no mesmo corredor.

O pânico asfixiante que a dominava começou a recuar, empurrado por uma raiva gélida, densa e absoluta. Verena Castilho não era mais uma presa correndo no escuro. Finalmente tinha um rosto para o qual mirar. E no jogo político, saber o nome do adversário era metade da execução.

Assembleia Legislativa de São Paulo — Gabinete de Verena Castilho, 17h30

A trava eletrônica da porta zumbiu e a madeira foi escancarada com um puxão brusco.

Rafaela, que passava pelo corredor com uma pasta de arquivos, parou no meio do passo. A expressão de censura já estava pronta no rosto da assessora, mas morreu antes de ser verbalizada.

A mulher apavorada de dez minutos atrás não existia mais. Verena estava de pé na soleira, os ombros tensos, o olhar escuro brilhando com uma lucidez afiada e febril. A adrenalina substituíra o pânico.

— Entra. — A ordem de Verena foi seca. Cortante.

Rafaela franziu o cenho, empurrando a porta com o ombro e entrando no gabinete. O trinco girou logo em seguida.

— Tranca essa porta. — A ordem de Verena foi um chicote.

— O que foi agora? — A assessora perguntou, o tom desconfiado. — O Barros convocou coletiva?

— Foda-se o Barros. — Verena caminhou a passos duros até a escrivaninha. A postura exalava a urgência de um predador que finalmente farejou sangue. — Eu sei quem montou o dossiê. Eu sei quem entregou a porr* do pacote pra ela.

Rafaela estacou no meio da sala. Os olhos cínicos varreram o rosto da deputada, buscando o fio solto daquela loucura.

— Como você sabe? — A voz da assessora baixou, perigosa. — Verena. O que você fez?

Verena sustentou o olhar, o maxilar rígido. Não havia espaço para recuar.

— Eu mandei mensagem pra ela.

A pasta de couro escorregou da mão de Rafaela e bateu no tapete com um baque surdo. A fúria que tomou o rosto da assessora foi instantânea, uma explosão de puro ódio contido.

— Sua irresponsável do caralh*! — Rafaela avançou, o dedo em riste. — Você quer destruir a sua vida de propósito, caralh*?! Quer levar todo mundo pro buraco junto com você?! Eu acabei de te dizer pra sumir, pra não dar a confirmação que eles queriam...

— Cala a porr* da boca e olha pra essa tela, Rafaela! — Verena cortou o sermão num grito rasgado, batendo a mão ilesa no tampo da mesa com tanta força que os porta-canetas tremeram.

A violência do gesto paralisou a assessora. Verena apontou para o monitor, a respiração pesada, ofegante.

— Eu mandei a mensagem porque precisava saber com o que a gente tava lidando e você tava cagando de medo de agir! Ela respondeu. Foi um motoboy de aplicativo e ela disse que "amou a caneta".

O cenho de Rafaela franziu, a raiva freando no meio do caminho, atropelada pela confusão.

— Caneta? Que caneta, Verena?

— A exata caneta executiva que eu tirei do meu bolso e dei pra ela no dia do evento na escola dela. — A voz da deputada desceu para um tom ríspido, gélido. — O dono do dossiê não é um hacker. Não é o Fontes. É alguém que sabia desse detalhe microscópico. Alguém que estava lá. Assistindo.

Verena girou o monitor com brutalidade. A foto quarenta e dois brilhava na tela. O momento da entrega. O braço estendido. E, no fundo, perfeitamente nítida em seu tédio calculista, a chefe do departamento jurídico.

Rafaela olhou para a imagem.

Por um segundo, o gabinete pareceu perder a gravidade. A pele de Rafaela perdeu a cor. Os olhos da assessora congelaram no rosto de Jéssica encostada na pilastra. Um espasmo quase imperceptível de pânico cruzou seu rosto antes que a máscara de pragmatismo voltasse, dura e rígida como concreto.

— É a Jéssica. — Verena sentenciou, a certeza absoluta pingando de cada sílaba. — Ela odeia a minha sombra. Ela revisa cada vírgula dos nossos contratos. Ela não tá no esquema, mas é a porr* da advogada do gabinete. Ela lê as entrelinhas. Viu o que não devia lá e montou a guilhotina pra limpar a casa e tomar o controle.

Rafaela engoliu em seco. Seu olhar da assessora, tão focado e implacável, oscilou. Ela desviou a visão do monitor com uma rapidez não natural e cruzou os braços com força, como se tentasse segurar a própria estrutura.

— Você tá delirando. — A voz de Rafaela soou áspera. Defensiva demais. — A Jéssica não tem estômago pra isso.

Verena estreitou os olhos. A resposta não desceu.

— Estômago? — A deputada deu a volta na mesa, parando a centímetros da assessora. — Ela é uma cascavel, Rafaela. Acha que eu não sei qual é o jogo daquela doente?

— Ela não é suicida! — Rafaela rebateu, o rosto manchando de vermelho, a veia do pescoço pulsando. — Se ela expõe o esquema, ela joga o próprio departamento jurídico na fogueira! A OAB dela vira pó, Verena! Você pegou uma foto de uma agenda pública, juntou com uma crise de paranoia e tá tentando achar um bode expiatório pra merd* que você fez!

— Bode expiatório?! — Verena riu, uma risada ríspida, incrédula. A raiva começou a transbordar. — Ela tava a três metros de distância! Ela sabia da caneta! Ninguém mais além dela teria como cruzar essa informação com as fotos da Valentina e amarrar tudo num dossiê perfeito!

— Qualquer assessor de merd* teria visto você babando na menina Verena, acorda! — Rafaela gritou, empurrando o ombro de Verena para trás. — O seu problema é que você não assume a sua culpa! Você quer foder a Jéssica porque ela não baixa a cabeça pra suas ordens! Porque ela é a única pessoa nesse andar que não bate palma pro seu ego!

O tapa moral desferido por Rafaela atingiu Verena no estômago. O clima no gabinete apodreceu de vez.

— Você tá defendendo ela? — A voz da deputada baixou para um sussurro letal. O olhar escuro varreu o rosto tenso da amiga, farejando a fraqueza. — Você tá defendendo a filha da puta que armou a minha forca, com a porr* da prova na sua cara? Por quê?

O silêncio era uma bomba-relógio.

— Você ainda tá fodendo com ela, Rafaela? — Verena cuspiu a pergunta, nojenta e direta. — O "caso terminado" é mentira? Você ainda tá afundando a cara no meio das pernas  da mulher que quer me colocar na cadeia?

Foi a faísca na dinamite.

Rafaela avançou. Não foi um empurrão, foi um ataque. Ela agarrou as lapelas do blazer de seda de Verena com as duas mãos, prensando a deputada contra a quina da escrivaninha de madeira com uma força brutal. O monitor balançou.

— Não ousa. — Rosnou a um palmo do rosto de Verena, cuspindo as palavras, os olhos brilhando em puro ódio, insanos. — Não ousa abrir a sua boca suja pra falar da minha vida!

— Me solta! — Verena tentou quebrar o aperto, mas Rafaela a prensou com mais força, a veia do pescoço saltando.

— Eu limpo a sua sujeira há cinco anos! — O grito de Rafaela rasgou a garganta. — Eu minto pra sua esposa! Eu seguro o seu casamento de fachada! E você tem a audácia de questionar a minha lealdade?!

— Ela é a traidora! — Verena gritou de volta, presa contra a mesa.

— Você é a traidora! — Rafaela sacudiu Verena com violência. — Você traiu a Silvia! Você traiu a campanha! Você colocou a porr* do nosso mandato numa bandeja pra qualquer um degolar a gente! Se você acha que a Jéssica é a mente criminosa só porque você é uma covarde incapaz de olhar pro próprio umbigo, vai em frente! Esfola o jurídico! Mas não joga a sua imoralidade de merd* pra cima de mim!

Rafaela soltou a deputada com um solavanco que fez Verena bater o quadril na mesa.

A assessora deu um passo para trás, a respiração saindo em jatos quentes, o peito subindo e descendo descontrolado. O asco no rosto de Rafaela era absoluto.

Verena não piscou. O distanciamento entre as duas nunca havia sido tão abissal.

— Eu vou provar. — A deputada sussurrou, a frieza tomando o lugar da raiva. — Eu vou esfolar o jurídico inteiro até achar o rastro desse dossiê. E quando eu esfregar a prova na sua cara, eu espero que você saiba escolher de que lado da mesa você senta.

Rafaela deu as costas, pisando duro em direção à porta. Destrancou o trinco com violência e olhou por cima do ombro uma última vez, o rosto esculpido em puro desprezo.

— A diferença entre mim e você, Verena, é que eu não preciso destruir a vida dos outros pra me sentir viva. Vai pro inferno com as suas provas.

ALESP — Departamento Jurídico, 21h15

O silêncio do Palácio 9 de Julho à noite era um monstro de concreto.

Sem o burburinho de engravatados, o zumbido das negociações e o flash das câmeras, os corredores do terceiro andar pareciam um mausoléu banhado pela luz fria e intermitente das lâmpadas fluorescentes de emergência.

Verena caminhava como um fantasma.

O blazer de alfaiataria azul-marinho havia ficado no sofá do seu gabinete. As mangas da camisa de seda branca estavam dobradas até os cotovelos, o tecido amassado grudando na pele coberta por um suor frio e doentio. A mão direita, sob a fita micropore manchada nas bordas, latej*v* no compasso de uma taquicardia que ela não conseguia controlar.

Parou diante da porta de vidro fosco no final do corredor.

Jéssica Trindade — Chefe do Departamento Jurídico.

A sala da arquiteta da sua forca.

Verena olhou para os dois lados do corredor vazio. As câmeras de segurança do andar focavam apenas nos elevadores e na recepção principal. O ponto cego perfeito, uma falha estrutural que ela mesma havia exigido anos atrás para blindar as reuniões sigilosas de seu mandato. A ironia era ácida: sua própria proteção agora servia de manto para invadir o território inimigo.

Digitou o código mestre de acesso no teclado digital da fechadura. A luz verde piscou. O trinco estalou com um som metálico que pareceu um tiro no silêncio. Verena empurrou a porta e entrou, trancando a fechadura por dentro imediatamente.

A sala estava mergulhada na penumbra. O cheiro de aromatizador de lavanda e papel impresso pairava no ar gelado. O escritório de Jéssica era a antítese do caos que habitava sua mente: minimalista, estéril, milimetricamente organizado. Os livros de Direito Administrativo alinhados por altura. A mesa de tampo de vidro sem uma única mancha de dedo.

Verena caminhou até ela. A respiração saía pela boca, curta e áspera.

Precisava de um rastro. Qualquer coisa. Um celular descartável jogado no fundo de uma gaveta, uma impressão de página de internet com o endereço da escola, um pedaço de papel com a placa de seu carro, um extrato de transferência bancária para o aplicativo do motoboy. A prova de que a mulher metódica que dormia com sua assessora era o seu carrasco invisível.

A deputada puxou a primeira gaveta.

Pastas suspensas com etiquetas impressas em máquina. Apenas minutas de projetos de lei em tramitação. Verena começou a folhear os papéis com uma brutalidade contida. O papel cortou a lateral do seu polegar esquerdo, mas ela não sentiu.

Abriu a segunda gaveta. Materiais de escritório. Clipes, post-its, um estojo de canetas grifatexto alinhado por cor.

— Onde você escondeu, sua desgraçada? — O sussurro de Verena rasgou a penumbra, a voz trêmula, rasgada pela falta de juízo e pelo esgotamento psicológico.

Ela passou para os armários baixos atrás da mesa. Ajoelhou-se no tapete felpudo, ignorando a dor nos joelhos. Escancarou as portas duplas de laca preta. Caixas arquivo. Arrancou a primeira tampa. Contratos de licitação do ano anterior. Papelada oficial, limpa e auditável. Nada das planilhas paralelas. Nada da Lilian. Nada de Valentina.

O desespero começou a turvar a visão da deputada. O ar da sala encolheu.

Ela jogou a caixa no chão. Os papéis se espalharam pelo tapete. Ela não se importou. Agarrou a segunda caixa. A terceira. Virou tudo no chão, caçando feito um cão acuado, revirando o ventre do departamento jurídico. Vasculhou debaixo do teclado, tateou o fundo falso da lixeira de metal, ergueu os quadros com diplomas na parede procurando um cofre embutido.

Cinco minutos se passaram. Dez. Quinze.

O escritório outrora impecável de Jéssica parecia ter sido atingido por um furacão de categoria cinco. Arquivos espalhados, gavetas escancaradas, cadeiras fora do lugar.

Verena parou no meio da destruição. O peito subia e descia violentamente.

Suas mãos estavam vazias.

Não havia nada.

Nenhum celular. Nenhum dossiê. Nenhuma foto do motel ou da garota. Apenas a limpeza asséptica de uma advogada que não deixava rastros, nem pontas soltas, nem digitais na cena do crime. Jéssica era um fantasma jurídico.

A compreensão bateu em Verena com a força de uma marreta.

Ela havia perdido.

A exaustão mental e o pânico absoluto colidiram, criando uma massa crítica insuportável no estômago da deputada. Um grito entalado na garganta a sufocava, espesso e doloroso. Ela estava no escuro, sangrando, amarrada à sua própria culpa, enquanto a inimiga passeava livre sob a luz do sol, controlando a porr* da mente da sua melhor amiga.

O instinto de autodestruição atingiu o pico. Verena quis destruir o monitor de vidro com as próprias mãos. Quis arrancar os livros da estante e jogar tudo pela janela. O desejo visceral, quase incontrolável, era pegar um isqueiro, encharcar aquela sala de álcool, trancar a porta e riscar o fósforo.

Uma bomba. Era isso que queria soltar ali dentro. Deixar tudo queimar até virar cinzas, mesmo que o fogo a engolisse junto. Se iria afundar, que o Palácio inteiro derretesse com ela.

Ela cravou as unhas da mão esquerda na própria palma até a pele ameaçar rasgar, fechando os olhos com força, o corpo inteiro tremendo num colapso de adrenalina inútil e impotência absoluta.

 

Verena Castilho estava de joelhos no chão, esmagada pela certeza de que cavara a própria cova e, de alguma forma sádica, havia perdido até o direito de saber quem jogaria a última pá de terra.

Fim do capítulo