O que você vê?

                                        “Ela olhou pela janela e espiou pelo buraco da fechadura. Não vendo ninguém em casa, ela girou a maçaneta.” (Cachinhos Dourados e os Três Ursos).

A janela que separa os espaços: lá fora e aqui dentro.

Lá fora, pela perspectiva que a janela me dá, a cidade imensa como o horizonte de tudo o que poderia ser. A névoa de cinzas, misturada ao azul e à nuvem cor de rosa. Os blocos de concretos espalhados, daqui muito aleatoriamente, guardam aquilo que imagino ser o sonho preso em gaiolas. Ela está lá em alguma calçada, olhando as lojas, distraída em sem elaborar nenhum pensamento sobre o prédio que caiu.

Me diz o que você está esperando?

A luz do flash reflete o meu coração no vidro da janela que separa. Um clarão breve e instantâneo na estampa dela andando no meio da cidade de um milhão de estímulos. De um milhão de coisas. De um milhão de amores. De um milhão de ações apenas pensadas.  Tudo isso voando veloz, rodopiando e se chocando harmonicamente ao sorriso dela.

Ela sorri e derrete as construções feitas com infinitas noites lendo livros grossos de capa dura. Teorias, ensaios, registros e artigos; todos feitos para tentar explicar a incompreensão do mundo.

Eu só quero amar.

Aqui dentro a bagunça de uma intenção desfeita como a cama de edredons macios. A contemplação que ocorre após um período, um longo período de inconsciência nos seus braços e lençóis brancos. São os vestígios que ficaram aqui dentro, o desmoronamento após palavras que não combinavam com os travesseiros amarrotados sobre o seu peito. A palavra supérflua do pensamento comum. O excesso que não preenche nada. O sonho sem propósito nenhum.

A janela, entretanto, deixa entrever as veias cheias carros indo para todos os lugares, para algum lugar. Coisas e pessoas. Letreiros e sinais. Ruas e transeuntes.

Você pode ver?

Só a cama desarrumada.