Crônica

Às vezes sinto que embarquei no ônibus errado, que essa excursão não é para mim, que já passei da idade para fazer esses passeios. Sinto que minha época já foi, que já estou pronta para novas aventuras e que não fazer isso é perda de tempo. Sei lá, é como se eu fosse monitora em um jardim de infância, mas em caráter duvidoso – ninguém me contratou e não recebo salário, aparentemente.

E na informalidade às vezes me assemelho às crianças. Frustrada, há ocasiões em que até faço birra, careta, mostro a língua. Claro, quem aguenta?

E aí me pego pensando que “resistir” é a palavra de ordem. Da minha ordem, ao menos. “Resista, menina”, eu me falo, chocada diante de todos os acontecimentos diários. Passada diante de toda essa ruindade que nos rodeia.

É difícil brilhar no caos. Será que as estrelas se sentem assim após as explosões?

Será que é muita pretensão minha me comparar a uma estrela?

Será que tudo já explodiu e só eu percebi?

Sento na beirinha do mundo e penso em me jogar. Aí minha voz ecoa dentro de mim. “Resista, menina”.

Eu resisto. Um dia de cada vez.